Meditatio de Autumno novo VI - Aria di latte

Qualche mattina fa, sceso dal cinquantotto, immersomi in un’aria di latte – questo sembrava la nebbia – vidi un corvo con una ghianda in bocca. Era su un lampione, in cima, che cercava di rompere il guscio col becco. Poi fece un balzetto in avanti, buttando la ghianda giù, sul marciapiede. Lo fece due volte. È così che capii definitivamente l’inconsistenza e l’inutilità della specie umana, il fatto che potrebbe esserci o non esserci e niente, neanche un piccolo atomo in questo universo, in questi universi, la rimpiangerebbe.
E non è un discorso etico, non siamo buoni o cattivi abitanti della terra, semplicemente siamo superflui.
Costruiamo cose, proviamo sentimenti, studiamo, scriviamo, scriviamo su un blog, scriviamo su un blog che siamo esseri inutili, e tutto questo che senso ha nell’economia dell’esistenza?
E non è un discorso teologico, che ci sia o meno una retribuzione per le nostre azioni, che ci sia un creatore/giudice/arbitro/guardalinee/teleologo, cosa apporterebbe questo? Saremmo o no, comunque, corpuscoli che vagano e si agglomerano e si disgregano?
Proviamo piacere per alcune cose, la lettura, il sesso, il cibo, il divertimento, l’arte, l’ozio, la pace. Cose che iniziano e finiscono, e se non ci sono è tutto brutto, e se ci sono ci illudono che potrebbero sempre esserci.
E non è un discorso estetico, perché non è vero che “non è bello ciò che è bello, ma è bello ciò che piace” e non è vero che è “meglio aver amato e perso che non aver mai amato”; questi sono tutti protocolli scatologici a tempo limitato.
E men che meno è un discorso esistenziale, perché io ne faccio mai, di discorsi esistenziali.
È che non avevo ancora preso il caffè, quella mattina.